Debo amar, pues quiero ser amada.

Amar por ver amar, envidia ha sido;

y primero que amar estar celosa

es invención de amor maravillosa,

y que por imposible se ha tenido.

De los celos mi amor ha procedido

por pesarme que, siendo más hermosa,

no fuese en ser amada tan dichosa,

que hubiese lo que envidio merecido.

Estoy sin ocasión desconfïada,

celosa sin amor, aunque sintiendo:

debo de amar, pues quiero ser amada.

Ni me dejo forzar ni me defiendo;

darme quiero a entender sin decir nada:

entiéndame quien puede; yo me entiendo.

Impasible.

Es triste.

O quizá melancólico, exánime.

Y no hay sentido, ni costumbre, ni mirada absorta.

Más que dudas cabrían.

No sentir la vida, procurar la vida.

Es aflicción por la tristeza.

Es crueldad a mi.

No llantos, no sirenas, no sentir. Es impasiblemente triste.

Y aún así no tiene fin.

Droguemos la realidad.

No saber el por qué pero desgarrar de ahí un cómo y cuándo. Las obviedades me resultan tan aburridas que prefefiero verlo todo desde un lado tan opuesto que sin responder a nada me lleve a conclusiones nunca dichas de lo absoluto, de la no verdad, del equilibrismo sentimental, las dudas...
Si todos nos comemos lo sabido y analizamos una realidad paralela igual el universo solo sería una niebla interminable, y tú y yo los personajes sacados de una vivaz imaginación, o mejor aún de la nada.