Toc, toc..

¿Qué haces cuando la vida te da en la narices....cuando te planta cara?. Tanto pedir cambio, acción, cambio...y de repente se te planta ese dichoso cambio delante de tu ojos y te toca, como siempre, elegir. Y aunque no hubiera duda o elección, ¿qué hay del miedo?. Como asusta el cambio. A mi, personalmente me produce pánico...¡Oye nos inventaron para lo cotidiano, para ser rutina!, ¡qué esperabas!.

Me juego el pellejo a que todos os ha sucedio o en este momento os sucede. Es así, vivimos con el afán de tiranos de cabeza al vacío, de producir, provocar y ser CAMBIO y cuando llega, zas nos cagamos. Y no es que sea algo terrible para el universo pero es absurdo, aún así más que temor a que me llamen cobarde me da miedo el hecho de que me de miedo romper con lo que siempre he tenido, con lo que tengo, y con lo que a veces, sin duda alguna rompería.

¿Sabeís por qué me da miedo?. Porque en esta vida más que ser valientes o decididos, pega no ser unos sensiblones, melancolicos y...que se yo. Pegaría ser unos egoístas sin memoria y a danzar. Y suena mal, pero es todo eso lo que hace que me cueste arrancar y arrancarme, quizás porque hay cosas que nunca cambiaría, y aunque no siempre quisiera, me torturaría el alma dejarlas.

¡¿La vida son etapas!?. La vida es lo que decides. Y si tengo memoria es porque quizás no estoy hecha para perder ciertas cosas, personas y momentos. Así que, ya sabeís por donde me meto yo las etapas.

Así que con o sin cambio, la vida es esta gran absurdez de la que no encuentro fin ni razón.

Improvisemos.

Renacer de las propias cenizas

En el caos interminable de la vida uno siempre vuelve a lo mismo. Casi igual y con el mismo atisbo de ingenuidad, y quizás, con diferentes nombres, páginas y libros...pero cuando algo te arranca y tira de ti, es inevitable "el volver". En las sucesivas preguntas sin respuesta, y el resonador y confuso ¿qué haré con mi vida?...intento abrir un libro y no quedarme en la portada.

Aunque, visto desde un lado más positivo, hay portadas bonitas...pero no lo suficiente como para observarlas toda la vida.

Sé mi canción

Y esa canción es "la canción" cuando sientes el calambre, el instante y la velocidad del tiempo sobre tu piel.

La inmortalidad

"El famoso pintor Salvador Dalí y su mujer Gala, cuando eran ya muy mayores, tenían un conejo amaestrado al que querían mucho y que no se alejaba nunca de ellos. En una ocasión tenían que hacer un largo viaje y estuvieron discutiendo hasta muy entrada la noche qué hacer con el conejo. Era complicado llevarlo y era difícil confiárselo a alguien, porque el conejo desconfiaba de la gente. Al día siguiente Gala cocinó y Dalí disfrutó de una comida excelente hasta que comprendió que estaba comiendo carne de conejo. Se levantó de la mesa y corrió al retrete donde vomitó al amado animalito, al fiel amigo de su vejez. En cambio Gala estaba feliz de que aquel a quien amaba hubiera penetrado en sus entrañas, las acariciara y se convirtiera en parte del cuerpo de su ama. No existía para ella una realización más perfecta del amor que la de comerse al amado. En comparación con esta fusión de los cuerpos, el acto sexual le parecía sólo una ridícula cosquilla." 

Tanto como mil vidas

Escribir es sangrar. Desagarrarse por dentro. Una aproximación de ti, quizás la más cercana, la mejor calcada.

No entiendo la valentía de muchos por hacerlo pero entiendo la necesidad de otros por necesitarla.

Desde las trincheras lo llaman arte. Para mi lo es.

Memorables aquellos que se atreven a esculpirla yo solo me atrevo a acariciarla. Y la necesito tanto como mil vidas, las que no tengo para alcanzarla.

Unísono

El momento vive por si solo y a veces me sube a sus espaldas y me lleva, y me lleva lejos, pero es solo una aproximación de la vida, algo que se asoma pero no mira. Mi respiración vive por si sola y no se pronuncia, es inmutable, pero en ocasiones me reconoce, reconoce la piel, el sudor y el calor y sube por mi garganta como fuego enfurecido. Mi corazón siente y vive por mi porque sabe que esta será mi más frágil y única vida. En cambio mi piel juega al unísono con todo lo existente todo lo que me rodea palpable o no, se arriesga y juega acompasada con mi cabeza y se eriza, se estremece y se resiente. Mis pies me llevan y me ubican. Todo se motoriza y experimenta, sensaciones existentes o no me llegan y me inundan.Y sobre todo esto, se encuentra mi cabeza que frenética me produce locura, soledad y hastío pero más allá de eso me produce las palabras que ahora escribo las que digo y lo más importante lo que ahora siento y mañana quizás dejaré de sentir.

Y volver, volver siempre a lo mismo. Sin cambios. Sin esfuerzos. El egoísmo te ciega y a mi me parte en dos,

Pero ella ahora, está bailando con otro hombre

Vivaldi

Eres la octava maravilla del mundo

Eres pura poesía. El movimiento perfecto. Tus labios que acechan incesantes. Mi cuello temeroso, a la espera. No es real. No es imaginado.

Eres pasión. Me envuelves. Tu manos que me acarician, ubican mis lunares. Casi sin quererlo me tocas el alma. Sin miradas innecesarias, te conviertes en furia y deseo.

Eres la octava maravilla. Sin darme cuenta seduces mis latidos, me das vida. Sin darme cuenta eres libertad, melancolía, hastío.

Sin darme cuenta eres mío.