La inmortalidad

"El famoso pintor Salvador Dalí y su mujer Gala, cuando eran ya muy mayores, tenían un conejo amaestrado al que querían mucho y que no se alejaba nunca de ellos. En una ocasión tenían que hacer un largo viaje y estuvieron discutiendo hasta muy entrada la noche qué hacer con el conejo. Era complicado llevarlo y era difícil confiárselo a alguien, porque el conejo desconfiaba de la gente. Al día siguiente Gala cocinó y Dalí disfrutó de una comida excelente hasta que comprendió que estaba comiendo carne de conejo. Se levantó de la mesa y corrió al retrete donde vomitó al amado animalito, al fiel amigo de su vejez. En cambio Gala estaba feliz de que aquel a quien amaba hubiera penetrado en sus entrañas, las acariciara y se convirtiera en parte del cuerpo de su ama. No existía para ella una realización más perfecta del amor que la de comerse al amado. En comparación con esta fusión de los cuerpos, el acto sexual le parecía sólo una ridícula cosquilla." 

Tanto como mil vidas

Escribir es sangrar. Desagarrarse por dentro. Una aproximación de ti, quizás la más cercana, la mejor calcada.

No entiendo la valentía de muchos por hacerlo pero entiendo la necesidad de otros por necesitarla.

Desde las trincheras lo llaman arte. Para mi lo es.

Memorables aquellos que se atreven a esculpirla yo solo me atrevo a acariciarla. Y la necesito tanto como mil vidas, las que no tengo para alcanzarla.

Unísono

El momento vive por si solo y a veces me sube a sus espaldas y me lleva, y me lleva lejos, pero es solo una aproximación de la vida, algo que se asoma pero no mira. Mi respiración vive por si sola y no se pronuncia, es inmutable, pero en ocasiones me reconoce, reconoce la piel, el sudor y el calor y sube por mi garganta como fuego enfurecido. Mi corazón siente y vive por mi porque sabe que esta será mi más frágil y única vida. En cambio mi piel juega al unísono con todo lo existente todo lo que me rodea palpable o no, se arriesga y juega acompasada con mi cabeza y se eriza, se estremece y se resiente. Mis pies me llevan y me ubican. Todo se motoriza y experimenta, sensaciones existentes o no me llegan y me inundan.Y sobre todo esto, se encuentra mi cabeza que frenética me produce locura, soledad y hastío pero más allá de eso me produce las palabras que ahora escribo las que digo y lo más importante lo que ahora siento y mañana quizás dejaré de sentir.

Y volver, volver siempre a lo mismo. Sin cambios. Sin esfuerzos. El egoísmo te ciega y a mi me parte en dos,

Pero ella ahora, está bailando con otro hombre

Vivaldi

Eres la octava maravilla del mundo

Eres pura poesía. El movimiento perfecto. Tus labios que acechan incesantes. Mi cuello temeroso, a la espera. No es real. No es imaginado.

Eres pasión. Me envuelves. Tu manos que me acarician, ubican mis lunares. Casi sin quererlo me tocas el alma. Sin miradas innecesarias, te conviertes en furia y deseo.

Eres la octava maravilla. Sin darme cuenta seduces mis latidos, me das vida. Sin darme cuenta eres libertad, melancolía, hastío.

Sin darme cuenta eres mío.

Debo amar, pues quiero ser amada.

Amar por ver amar, envidia ha sido;

y primero que amar estar celosa

es invención de amor maravillosa,

y que por imposible se ha tenido.

De los celos mi amor ha procedido

por pesarme que, siendo más hermosa,

no fuese en ser amada tan dichosa,

que hubiese lo que envidio merecido.

Estoy sin ocasión desconfïada,

celosa sin amor, aunque sintiendo:

debo de amar, pues quiero ser amada.

Ni me dejo forzar ni me defiendo;

darme quiero a entender sin decir nada:

entiéndame quien puede; yo me entiendo.

Impasible.

Es triste.

O quizá melancólico, exánime.

Y no hay sentido, ni costumbre, ni mirada absorta.

Más que dudas cabrían.

No sentir la vida, procurar la vida.

Es aflicción por la tristeza.

Es crueldad a mi.

No llantos, no sirenas, no sentir. Es impasiblemente triste.

Y aún así no tiene fin.

Droguemos la realidad.

No saber el por qué pero desgarrar de ahí un cómo y cuándo. Las obviedades me resultan tan aburridas que prefefiero verlo todo desde un lado tan opuesto que sin responder a nada me lleve a conclusiones nunca dichas de lo absoluto, de la no verdad, del equilibrismo sentimental, las dudas...
Si todos nos comemos lo sabido y analizamos una realidad paralela igual el universo solo sería una niebla interminable, y tú y yo los personajes sacados de una vivaz imaginación, o mejor aún de la nada.

Intenso

¿Quién sabe? el bien y el mal siempre saben a controversia. A veces todo es tan subjetivo que podría definir  dos cosas opuestas como la misma. El amor, el odio suceden de una única melodía y la alegría y la tristeza del final de la misma.